Hugo Falcón Páez
La muerte es una calaca y
los mexicanos la mandan a la cloaca.
los mexicanos la mandan a la cloaca.
La Catrina literaria versa entre tumbas,
la conoces por Posada y en impresos la vislumbras;
entre tanto político no perdona,
entre tanta política no razona,
por ello baila y posa hasta que tú sucumbas.
Y en Guerrero danza y danza,
como en una mojiganga,
bien mareada y embriagada,
entre diablos o jaguares;
por eso la vida es una ganga,
me lo dijo el zanca paisano,
“si sabes bailar como anciano
vete a Acapulco de Juárez”.
Las montañas y sepelios tienen cantos plañideros,
estos tiempos tan violentos saben menos con mezcal,
con porrazo y “chile frito” vete pintando de cal;
y si eres muy negrita, no te va a ir tan mal.
En las costas o en el centro el pueblo come carnaval,
si escupe para arriba se lleva su pozole o su tamal;
las cuadrillas, los chinelos o la iguana,
son algo anormal,
pero entiendan que en estas fechas,
la calaca se los echa.
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